Uma experiência atordoante

(em saudosa memória do refinamento)
Uma loja de comida inaugura uma ala nova. Esta frase parece conter intermináveis possibilidades de prazer, a língua estalando pelos sabores, a saliva escorrendo em profusão. Mas na verdade o que experimentei foi uma espécie de inferno branco e super iluminado. Você enfrenta o transito horrível e chega a um arremedo de Harrods (que já é por si mesma um arremedo de Harrods faz tempo...). E aparece então a figura trágica do manobrista, este caronte da contemporaneidade. A coisa começa assim. Te empurram para um ambiente estranho, um lugar em que todos os homens estão de preto, todas as mulheres estão louras tintas, todo mundo é muito feio, exceto os garçons. Há muita comida, mas a ansiedade não abre o apetite. É uma cirurgia, com anestésico insuficiente. Você vai andando meio às tontas, bombardeado pela oferta absurda de produtos, desviando com cuidado de algum mogul da indústria, ou de algum "bolso-fundo" diretor de empresa, estas pessoas que parecem bonecos e que são empurradas daqui para ali pelos seus guarda-costas sextavados. Te servem champagne de forma muito errada, a espuma que transborda da taça, morna como uma tarde em Caruarú.
Há um crescente clima de irrealidade, uma espécie de moto-perpetuo do baile da Ilha Fiscal, mazurca fixa. Tam-tam-tam nos ouvidos, será musica, ou será a enxaqueca? Como te empurram! Ninguém jamais pede licença, ninguém jamais pede desculpas. Todas as frases são inacabadas, mas não importa nem um pouco. Os hooligans pelo menos não usam perfumes tão caros e tão fortes. E nem tentam falar.
Pelos cantos a comida envergonhada se esconde, foie gras caríssimo, suspirando saudoso pelo ganso cevado a que pertenceu um dia. Pobre salmão congelado, onde estará tua liberdade de rio gelado canadense?
Em qual goela exótica desaparecerá arfe-arfe o frio jerez envelhecido?
Na saída a vingança. Não se para o país com greves, com manobristas sim. Todos os ternos pretos e a finas paulistanas perdem as estribeiras, aqui fora não há champagne morna, há só um olhar meio pasmado dos transeuntes, um ou outro mendigo de película e a angustiante espera pelo carro que não chega. Do lado de fora o medo, do lado de dentro o tédio, o risco de pisoteamento, o assalto continuado do pedantismo gastronômico. E o prazer?